Raspaduras de rodilla

Me preguntan si escribo  -hasta de una forma solemne-. Pediría perdón, pero nunca me sentí escritor. Será que nunca fui tan bohemio. Será que nunca fui un gran lector. Será que siempre  me puse los mismos lentes  para ver el mundo,  los del cariño y amabilidad. Y nunca, pero nunca,  me gustaron las palabras difíciles,  y exijo juicio para aquellos que...  ¿Para qué hablar de esos? Eso sí,  dedico día a día a amasar palabras,  hornearlas  con algún verbo que me encontré cruzando la Colón  y servirla todos los jueves  con la esperanza de esta semana  haber cocinado mejor          /para ellos          /para la gente del barrio          /para mis amigos de merienda                                         -para todos hay lugar-. Y espero  algún día,...

 Me recibí de albañil el día que construí mi castillo de intenciones. Una fortaleza establecida allá donde no alcanzan las palabras. La antítesis directa de un faro. Un lugar al cual ir cuando estemos desorientados. Donde todos los jueves habrá un baquete y abrazos por si faltan cubiertos. Y capaz no sea tan cómodo o puede estar despintado, pero cariño nunca va a faltar. Posiblemente un día lleguen aquí las palabras, invadan este castillo, lo derrumben y lo reduzcan a cenizas. No será problema, yo estaré  construyendo el próximo.

Grande es la mierda que pasamos. Perder, caer, perder y volver a caer, el sentido del triunfo,  que esporádico y fugaz  nos permite soñar un futuro promisorio. Si hay que pelear no corro puedo levantarme las veces que sean necesarias. Ya rompí siete espejos, cumplí el año de mala fama, y aunque suene derrotista lo escribo en un momento de esperanza. Al final, habrá revancha para quien sepa buscarla y el tiempo no será importante a menos que deje de intentar. ¿Qué es lo que siempre te sobró?

I Debo admitir que nunca soñé con volar, probablemente sea porque no tengo alas. - No es necesario - dijo contundentemente,  y me quedé pensando toda una temporada. Será que siempre me gustó confiar en mis pisadas,  embarrarme  y mirar el cielo desde el pasto.  También puede ser que solamente tuve miedo de caer. II Como no sabía/podía volar me puse zapatillas de tinta,  para escribir con mis pies algunos versos  que me permitirán conocer  otros lugares,                sonrisas,                              atardeceres,                                                   sueños. III Cuando pude, construí puentes con mis palabras,  algunos son tan firmes como la certeza que tengo en ellas, y otros tan débiles...

Me pregunto si podremos responder qué parte de la naranja es más rica, si llegaremos tarde o temprano, o si al menos mi nombre recuerdes mal. Todo esto porque sé que hay un rayo de sol que vengo esperando. Y si de casualidad  me encuentro mirando el cielo sonriendo,  por favor felicítenme,  descubrí que . Nunca dejaré de ser un laburante,  un soñador,  un necio,  un idiota que solo tiene buenas intenciones. En síntesis, no soy capaz de fingir. Con el mismo barco de papel  embarqué mis amores un día lluvioso lleno de ríos espontáneos. -Que naufrague y se hunda, pues en ese barco no estaba yo-.

Posiblemente se corte la luz mientras anoto al margen de la hoja, o peor, que no vuelva a saber de vos. Pero esto va directo a morderte con la furia de las gotas al llover con la confianza de esa vez que nos atamos. Sería más crudo pero guardo esa faceta con entusiasmo, un regalo vernos así. Espero con ansias el día que pueda escribirle  a tu sonrisa a tu mirada a tus piernas a tus certezas y que te quedes sin aire que te explote la voz que se te derrita el sexo para solo mirar la nada y repetir.

El día que la conocí se rompió la cinta roja, esa que al atarla había prometido que por ahora no . Ya no tengo protección. Si supiera que cuando pregunto miro a los ojos de forma incisiva, pero podía caer en la trampa y quedarme sólo mirándola.  ¿Sabrá el poder que tiene? Elijo actuar como un entusiasta, un esperanzado -agito los brazos para distraer-,  en fin, como un idiota. No olvido ese vistazo que dio cuando comenté que para mí la poesía era más que escribir era una forma de vida  aunque suene ostentoso. Cada palabra me sale adjunta a una lágrima.