Raspaduras de rodilla

Tengo un sueño para convidarte para que lo pintemos juntos o amasarlo entre miles. Te invito a tomar todos los atardeceres poniéndoles una cucharada de primavera y a comer el menguante de luna de cualquier fin de mes. El camino que nos une hará de satélite, tu sonrisa el poquito de aire para respirar. Parece           que                 nos                       estamos                                    moviendo un poquito más allá del final o    acercándonos                         cada                                vez                         ...

De un lado de la hoja hago espirales, cuando tengo muchas cosas para decir solo pregunto cómo estás. La temerosa manera con la que dibujo demuestra mi niñez -como cuando me ocultaba detrás de la pierna de mi papá-. Me gustaría entender al arte de la misma forma que entiendo al silencio pero te encuentro a mi lado sin saber si querés mi palabra. La luz amarilla del cuarto de mi mente se enciende y derrama versos que se imprimen en la pared se cosen en mi ropa sueñan con mi almohada acomodan los libros por ritmo y después se escapan por la ventana.

Comienzo esta carta cargándola de sentido. Te lo digo amigo porque es necesario aclararlo, ya hace un pequeño tiempo que estoy en esto y siento que no nos entendemos. Hoy me despierto pensando en qué hacer para que mejoremos este mundo, - me cansé de quejarme-                  /antes esperaba que sea noche para irme a dormir,                                                             y luego despertar                                                                         para esperar                                  ...

Me quedé en el momento donde las dudas se deslizaban por mi guitarra y empezaba a sonar en rima. Vivir soñando quería, la esperanza de que todo llegue -el sumiso momento donde el sol se esconde- y retomo metáforas pasadas. El lugar de siempre, mi casa los anhelos del pasado -siempre con comida caliente- y dos casilleros avanzados en este juego. Dibujo una escalera en mi mano que une el futuro con mi hacer cotidiano para hacer de esta noche una luna que nos siga a todas partes.

Desde el mundo sin colores escribía, desgarraba otra carta de mi cuerpo e intentaba usar palabras difíciles de esas que no uso solo para llamar su atención -Torrente del querer, hoy no me esperás-. Solía escribir  desde el mundo del cual no quiero pertenecer desde un lugar sin respuesta que impedía  escuchar   /te    /me. Desde el techo de mis pensamientos ya no intento encontrar palabras bonitas, imposible sería para esta persona  encontrar algo mas buscado que un abrazo de domingo por la tarde. Hoy es día de sol y yo sigo con la remera magenta, quiero sentarme en el pasto escuchar al viento  hablarnos sobre lo dicho al otro lado de la ciudad o escuchar aunque solo sea una vez una canción  que justifique vivir el día, que nos haga agarrar el corazón con la mano     revolearlo hacia arriba         para que vuele por todos lados         ...

He vuelto. Vuelvo del lugar                   de los inviernos eternos,                  donde la ausencia de sentimiento                                                   me hacía olvidar hasta de lo que quería. Podría arrepentirme          de haberme ido         o por haber permanecido un tiempo allí pero me encontré con raspones en la cabeza. En el momento que he vuelto, dejé las historias  acomodadas por autor y por altura, y a las banderas  me las até en la mochila  para llevarlas a todos lados. Hoy, que después de pasar agosto canto una canción donde el estribillo no se repite                       y el final  ...

Poco sabe mi amigo sobre cómo encontramos el camino pero sabe mucho de atardeceres entonces nos escribe con paciencia -todas las noches- para que por la mañana despertemos con letras escritas en las venas creando frases que parezcan verdades universales y con eso suspiramos respiramos y nos saturamos de tanto sentimiento, pretendemos quemar los libros arrancarnos cualquier desazón para entregarla en su honor darle una buena patada al corazón y arremeter hasta que las manos no tiemblen. Poco sabe este amigo de cuánto lo queremos a pesar de sus idas sin vuelta tiene un espacio -pura y exclusivamente- para denotarnos cualquier sentir y darnos en lo más profundo del ser. Te pido que dejes de escribir por un tiempo, que te dediques a mirar solo unas semanas a pensar, como todos los días, en una ciudad mejor porque a esto ya te lo he dicho, y aun así seguís pintando los sueños con palabras.